Pourquoi ?
 

Pourquoi ce mystère,
Cet éprouvant ministère
Que nous appelons « vie » ?
Quel est ce principe
Auquel je participe
Et qui fait que je suis ?
Infime poussière d’univers
A l’existence si éphémère…

Pourquoi suis-je vivant,
Expulsé du douillet néant ?
Quel est ce fluide
Qui anime ce corps
Qu’on dit et que je ressens
Décidément mien ?

D’inexistant, soudain, je fus !
Matière inerte,
Du vide je jaillis
Sans rien exiger,
Esprit vierge de tout préjugé.

Improbable obole pour ceux
Qui ne subiront pas
La damnation du malheur ;
Qui spolieront
L’essence du savoir
Pour infliger au monde
La démence de leur pouvoir.

Sables mouvants
Pour les autres,
Engloutis par
Des nuées de maux
Et des fleuves de sang,
Ecartelés par
Les turpitudes
Des tyrans.

Pourquoi suis-je vivant
Si loin du repos des néants ?

Pourquoi la conscience,
Juge sans concession,
Philtre de mes pensées,
Féroce encre noire
Sur mes désirs insensés ?

Et pourquoi la mort,
Cette angoissante nuit
Quand tout mon être
Veut rester en vie ?

Pourquoi cette lucarne
Ouverte sur l’univers
Si c’est pour retourner
En fumée ou en poussière ?


© Jean Dornac
15 septembre 2009

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